Una terrible historia que todos los días se repite en varios países africanos, pero en la que se mantiene la esperanza a partir del triunfo de las pequeñas ilusiones: el fútbol, la bicicleta. Un relato crudo y sincero del autor caboverdiano merecedor del premio Gulbekian, que nos acerca sin velos al horror de las guerras, donde las balas no preguntan la edad de la gente. Una terrible historia que todos los días se repite en varios países africanos, pero en la que se mantiene la esperanza a partir del triunfo de las pequeñas ilusiones: el fútbol, la bicicleta. Un relato crudo y sincero del autor caboverdiano merecedor del premio Gulbekian, que nos acerca sin velos al horror de las guerras, donde las balas no preguntan la edad de la gente.

Comandante Hussi

Era domingo. Día de misa y fútbol. De carne en la comida y tolerancia para la hora de despertar. Día en que nada pasa y el sueño sabe a miel.
–Hussi... Es hora de levantarse –gritó Abdelei, el padre, al mismo tiempo que se colocaba las manos sobre los ojos para defenderse de la claridad.
Hussi ni siquiera pestañeó un despertar: continuó durmiendo como una piedra entre sus hermanos Tontonito y Tuasab, como si fuese el contenido de un sándwich: la falda de su madre, doña Geca, le tapaba los pies; los brazos de Doskas, el hijo más joven de la familia, entrelazados con los suyos.